poesía yucateca

Prócer efigie de bronce
hierática y sugestiva,
el indio anciano a la puerta
de la casita descansa.

Las arrugas de su rostro
senderos son del esfuerzo
de una vida y una raza,
estelas de los dolores,
huellas que en carne dejaron
las zarpas de la desgracia.

El indio anciano medita
y en sus pupilas fulguran
crepúsculos de agonía,
llamaradas de protesta
y luceros de esperanza,
vía crucis del jornalero
que al fin escucha los cantos
de la alondra libertaria.

El indio anciano recuerda
con terror los viejos tiempos,
y piensa que él nunca pudo,
ni en los años más lejanos,
vibrar al ansia de vida
de que hoy se muestran ufanos
los jóvenes que a su lado
gozan, bregando en la finca,
vida y condición de humanos.

El indio anciano se asombra
de tantas liberaciones.

Él era esclavo sufrido,
él era bestia de carga,
sus hijos son hoy felices
y jamás serán esclavos.

El indio anciano medita
y añora a la compañera
que ha muchos años que duerme,
calladita, bajo tierra.

Ah, si ella hubiera visto
cómo cambiaron las cosas;
cómo los indios son libres
con los hijos y la esposa!

Ella que al plantel llevaba
con devoción el pozole
para aliviar el hostigo
de las lluvias y los soles,
y además la sal de gleba
de su amor y su palabra.

Cómo hubiera sonreído
y qué alegre exclamación
de pájaro alborozado
fondera siempre encendida
dentro de su corazón!

Y aquel vástago mayor
que un día más no volviera,
aquel fornido muchacho
que un día cayó en la leva
y llevaron para el Norte
sin decir adiós siquiera.

Pero la Revolución
extirpó la odiosa leva.
Y el recio bronce sonríe
con un destello cordial
por esta mágica nueva.

Su nieto aprende a leer
y este pensamiento enflora
su espíritu en el fervor.

(Continúa en la otra columna)

Cómo goza cuando el niño,
contento y en alta voz,
sus lecciones deletrea,
y cómo estuvo riendo
cuando el niño hizo un retrato
del abuelo en el cuaderno!

El indio anciano palpita
con santa consolación;
buen premio para sus penas
son las proclamas de hoy.

Libertad para los suyos,
libertad y protección
que también ellos son gentes.

Prócer efigie de bronce,
hierática y sugestiva,
el indio anciano a la puerta
de la casita descansa.

Las arrugas de su rostro
son ya caminos de luz,
estelas de una esperanza
señales que agrupan hombres
bajo un estandarte rojo.

EX PATRÓN

En la plebe reverbera
como lumbre de ilusión,
la esperanza justiciera
de ver mendigo al patrón.

Con harapos, harapiento
en el alma y el vestir,
con la traza del hambriento
y el dolor del infeliz.

Suplicar por el mendrugo
que él negara tiempo atrás
con su gesto de verdugo
y su término procaz.

El patrón, ente ignorante
que riquezas heredó,
sin saber un solo instante
de la mínima labor.

Privilegio de su cuna
hecha del lino mejor;
su madrina, la fortuna,
lo envolvió con su fulgor.

Mas, la vida fue implacable
y, en un día socarrón,
trocó en miseria incurable
el orgullo del patrón.

La sonrisa proletaria
ve en la calle al ex-patrón,
hacer la búsqueda diaria
del mendrugo y del frijol.

Los suyos saben ahora
la fatiga del taller,
salvo un hijo que atesora
profesión de soutener.

El también odia a los ricos
hoy que sabe del dolor,
los tomaría en añicos
a mordidas y a furor.

En un tiempo más que breve
fue la realización;
la esperanza de la plebe
de ver mendigo al patrón.